No hay bulevares en Clichy

clichy

Llueve sobre los versos de Cernuda y llueve en las aceras y en la noche del vientre que te extraña. Y llueven las sirenas de ambulancia, y llueven los adioses ateridos de miedo… Es demasiada lluvia para limpiar Clichy y sus albañales. Llueve y todo es basura. Basura y lluvia. Menudos desperdicios que me traen de regreso el perfil de tu nombre. Basura y más basura.

Y no me digas que no debo extrañarte mecida por los silencios del agua que inunda los tulipanes amarillos… No me digas que deje de extrañarte que, si pudiera hacerlo, no me estaría aquí, aún húmeda de ausencia desolada, perdida en la quimera de la lluvia… ¿Volver? “Vuelva el que tenga, tras un largo viaje, cansancio del camino y la codicia”. Cansancio de aquel adiós, adiós de manos sucias, que se perdió en el agua de los bulevares. Pero no hay bulevares en Clichy, sólo escaleras negras y basura, ecos de ratas y basura, basura y olor a vómito al fondo de los pasillos, basura y lluvia. También estoy yo, que no soy nada, nadie, sombra al filo de una cama, con Cernuda en la mano y tu vieja blusa deshebrando la piel por todas mis esquinas.

Es, sin embargo, dulce, venir a recordar entre ratas anémicas de frágiles patitas los besos que desperdiciamos, verlas hurgar en medio de la grasa, lamer cáscaras de plátano, restos de margarina, leche cuajada y llanto. Sólo aquí, al borde de esta náusea que me domina entera, consigo detener el son de los relojes, sostenerme en el tiempo y ahogar tu nombre bajo el fluir ennegrecido de las alcantarillas, incapaces de guarecer las sobras de los amores contrariados. Sólo aquí, acurrucada al filo de un peldaño macerado de huellas de carmín barato y fruta descompuesta, retorna la paz que necesito para entender que nunca volverás , que estoy sola, que estoy triste, que amo la lluvia y que, si perdí contigo las palabras, me queda aún la esperanza de que “Dios”, si acaso existe, “sabrá devolverme un día al centro de la nada”… y deje de extrañarte…

Judith Israel

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