La aprendiz de Mondrian

 

La aprendiz de Mondrian

Mientras espero la llegada del metro, hojeo la novela que acaban de editarme. Pero mi libro es una trampa. No tengo yo la culpa: Mondrian me enseñó. Conozco a mis personajes, puedo revisar sus movimientos y sus expresiones y seguirlos con la memoria. Las escenas han sido engranadas para proporcionar al lector la sorpresa final: la cúspide de una construcción que se desarrolla a través de líneas convergentes. Alguien, estoy seguro, llegará a amar esas ficciones a las que he dado nombres. Alguien va a creer que en algún momento de mi vida existieron los lugares y los seres que describí. Pero todos darán vueltas inútiles: fuera de mi libro nada de eso ha habido, sólo hay una constante ausencia de personajes y de situaciones. Me estaré burlando con el más elemental instrumento: el símbolo. Y me habré burlado doblemente porque estaré engañando con lo que descubrí en Mondrian; éste, cáustico, invirtió las cosas: el ritmo y el equilibrio, que eran elementos de toda la pintura, pasan, con él, a ser el objetivo de la misma. Así, mi obra no tiene más que un tema: la estética misma, lo restante es excusa. He aquí lo que nadie advertirá: muestro un capítulo para desmenuzar los límites del valor histórico y el valor estético en el arte, pero desarrollado durante un vuelo de avión. Un capítulo, que describe una fiesta, en el cual analizo la actividad psíquica del creador como tal. Un capítulo sobre la belleza y el conocimiento lo reduzco a un baño de los protagonistas en la piscina del hotel. Y luego, la parte irónica, el humor, para desenvolver la parte más aguda. Ni tú, amigo mío, descubrirás el juego. Ni tú, ciudad, serás ajena a mi burla. Ya estás incluida. Guardo el secreto; ahogo mi bestial risa mental, hago otro rostro para mí y entro en el vagón.

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